Oculto tras la memoria del sino,
Vacío en la conciencia inconsistente,
Encrucijada del sentir ausente,
Huida errante del proceder ladino.
Ocaso de un morir vespertino,
Cuando la entraña ya nada siente,
Se hace el ser al vivir inapetente,
Truncado en las espinas del camino.
Recorrido tras de la esquiva gloria,
Y es dolor también a veces el verso,
Y crear es luchar contra la historia.
Un ímpetu queda en el libro inmerso,
Etéreo retazo de la memoria,
Inquieta voz de un espíritu terso