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A
veces lo has ansiado exageradamente
y te conformas con volver a imaginar
el sitio donde estabas, la edad verdadera
de cuanto perdiste.
Amabas un cuerpo atisbando desde Las Fuéquinas
la tarde.
En la distancia ella te informa de que las nevadas
no cubren aún,
no hay torva como cuando eras pequeño,
casi cincuenta años de amor
y cincuenta años de olvido.
A veces has ansiado la muerte.
Doblas tus dedos para que nada malo les suceda
fuera de la inmensa soledad.
Abusa de ti la memoria, no ceja en su obstinación
de negarte el mínimo consuelo
que producen las cosas terminadas:
juguetes con óxido, un beso infrecuente,
muchachas entristecidas por tu causa.
Si quieres mirarlos,
van paseando el camino del Ariego sin hablar,
él cuenta que un mastín
lleva muerto varios días frente a la Utrera
y ni da olor de tanto frío como hace.
Crees saberlo.
Escenas recogidas en álbum impertinente,
los hermanos de nuevo se han tenido que ir,
quien te amó declina ahora su aprecio
desde la indiferencia extremada, pobre de ti.
También le escuecen hoy al amanecer los ojos
al añorar pecados, bah.
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