Beatriz
Russo : BESÉ SU BOCA
|
 |
Besé
su boca,
la bocca baciata de Fanny Cornforth
y sentí el margen de una moneda trasquilando la infancia
de las veloces manos del raso.
¿Prostituta o costurera?
En la vertiente que hay en el sino están en juego las
cartas de la sangre.
Llegaron al mundo las mujeres a tejer su desdicha en los telares
de la miseria.
Los trapos del hambre amontonándose en las trincheras
sin aire.
El anonimato de las abejas harapientas.
Y también llegaron mujeres a los telares de la delicia.
La sabia contienda de unas manos cansadas de su precariedad.
El ruido de la rueca no ensordecía el cuerpo de las otras
hilanderas de la noche.
Escribieron sus nombres proscritos en una coroza de papel secante
y fueron señaladas por los dedos de las esposas impolutas.
¿Prostituta o costurera?
No hay mayor masturbación que la del halago, mayor deleite
que la hermosura en estos tiempos de vanagloria.
Cantad todos la pandemia de los burdeles.
Que se abran las puertas de la moderna Babilonia.
"¿Quién
fue la bella Laura Bell?
The queen of whoredom
¿Quién kate Cook, Emma
Crouch y Cora Pearl?
Toutes elles demi prochaines"
Pero cantad también la pandemia de las fábricas.
Que se abran las puertas de la moderna Etiopía.
¿Quién
veneró a las otras artesanas de la noche?
Pocos conocen el castigo de las míseras costureras.
El baile elíptico de las agujas trazaba hondas muescas
en sus dedos.
En las oscuras salas de una fábrica gemía el hilo
de las futuras ciegas.
Y temblaban después sus cuerpos apuntalados en los rincones
ebrios.
Otras muescas hay en sus dedos.
Muescas del dolor de un útero enfermo bajo los dientes
de las embarazadas.
Los clavos de cristo en el pubis de las esposas rotas.
Murieron en la fosa común de la historia, en el estrecho
nicho de la conciencia.
Murieron con la lenta eutanasia de las mártires, muertas
veteranas del ejército de muertas, muertas de hambre
en las calles de polvo y niebla. Anónimas muertas. |
| |
¿Te
gusta este poema?, ¿Quieres ver los tuyos en este sitio?.
Envíanos un correo
|
| |
|
|
|
|