Concierto para un poeta

Lloro bajo palio púrpura, los siglos de memoria,
que escurren su inocencia en pergamino antiguo.

Lloro los páramos que mi cuerpo sin el tuyo
de forma desbocada ha recorrido.

No me aterra el frío del papel,
ni los rayos que cansados sus codos reclinan,
ni las sílabas asonantes de fragancias imprevistas.

No temo lo que parece efímero ante la inmensidad
pues sin duda lo es, temo lo efímero ante la mirada humana
que se engaña con meras escaramuzas cruzadas.

No temo las sombras que levitan tras las sombras,
ni los recuerdos disuasorios de las historias,
ni lo finales atroces,pues inevitablemente son finales.

No tener final es lo que me aloca
colgar la piel al otro lado del muro,
y no tenerte delante para decirte a los ojos:

Te amo.¿Tienes unos siglos para besarme la boca?