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En
la maraña
se rozan las manos de los transeúntes
que nunca intercambian miradas.
Sus pasos se dirigen domesticados
hacia las rutinas insanas
que matan a la creatividad del instante.
En el camino quedan
las risas en el café,
las lágrimas junto a las cloacas.
Se cruzan los sueños.
Se cruzan los miedos.
Se cruzan las angustias,
hasta perderse por una vieja boca de metro.
Quién puede culpar a la maraña
por provocarnos insomnio
y dolores de cabeza,
por atraparnos con sus garras de asfalto,
por hipnotizarnos,
por congestionarnos,
por también inspirarnos.
Somos parte de ella.
Somos ella.
Nuestra resiliencia escala por sus fachadas.
Nuestra conciencia respira y divaga
por sus rincones enigmáticos,
donde maduran las utopías de libertad,
donde son escritos los tratados de amor,
donde renace, al caer la noche, la poesía.
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