Quelqu´un
invente son histoire / par delà la fureur et le bruit...
Intramuros
dice una voz
mí propia voz,
esa voz tal vez
que me visita
por la tarde, cuando
me ausento sin saberlo
de mí,
esa voz
que a mi regreso
me devuelve invertida
la imagen de mi imagen,
esa voz que inventa y
que me inventa, que
más allá del ruido,
más acá de los umbrales
se despoja
una a una de todas
las máscaras,
esa voz…
también es mi voz…
... ce matin
/ commence avec des mots / que j´écrivais /
sans les comprendre dans mon corps d´hier...
No más recuerdo del hambre
ni del frío.
Las luces diminutas de la ciudad,
al fondo del acantilado en que habito,
evitarán que tornen las carencias.
Palabra a palabra, desde la única
habitación sostenida por la luz
de múltiples luciérnagas, cada
frase verá florecer los versos
escritos antes y después
de la pérdida del habla.
Sin que nadie ni yo misma
pueda arrebatar
a la luz tras los cristales
el aliento que hoy
se precipita por este acantilado
vestigio de otros tiempos...
