¿Quiénes somos?
La tarde dibuja nuestras manos
en las murallas de un libro
que
está por nacer.
Este otoño se derrumba ante nosotros:
los que nunca fuimos.
BÚSQUEDA
Lluvia, polvo
y estandarte de vísceras
enlutan
el paisaje.
No voy a permitir que el arácnido se ciña a
mi garganta
y no me deje balbucear mis libertades.
Habrá quien no distinga el fuego detrás de la
frontera
donde sigo buscando el sur del horizonte.
