En mi pie izquierdo
posas tu fragilidad,
hormiga sola.
En la escalera,
la sombra de una flor
ya marchita.
Sobre la alfombra,
pétalos diminutos.
Fin de la noche.
La mecedora
y un abanico abierto.
Paso del tiempo.
Sobre la mesa,
el filo de un cuchillo.
Duerme ya el niño.
En equilibrio,
el pájaro cantor
hace su nido.
