| Me canso. Todas las viejas películas terminan parecido. Necesito una respuesta. ¿Por qué apuesto siempre en partidas que doy por perdidas? Verdes años gastados desde que soy niño y el terrible silencio de las hojas del periódico diario. La vida es una prisión. Una jaula de sordos. ¿Por qué pones en duda mi intuición si no me conoces? No me basta el dolor, ansío la mancha rasgada por los caballitos de cartón. Veloces como el silencio de un abrazo. Las horas son corcho empapado en recuerdos. Un aullido. No hagas mal la última cosa. Chapoteo en el fango. Desconozco la próxima pisada del pobre en la mañana. Siempre en el mismo banco. La misma manta. |
El paso de
los años tiene su gracia.
Siempre tentado por la divina naturaleza de las formas. Las miradas extraviadas de los miopes. En algún momento te he visto tan cerca. Ahora lejano, inventado recuerdo de una noche fría. Cada una de mis historias es un instante deseado, tan distante como los cumpleaños de mi niñez. Espadas de plástico, flan con galletas y ese no saber muy bien qué ocurría. El buen vino me alivia tanto o más que un buen orgasmo. (Que sea Rivera del Duero... a lo Biedma) Amores románticos de película en blanco y negro. Interminable. Del amor al odio intransigente de las ciudades. Deseo olvidar mis sueños. Escribir este cuaderno verde donde la pornografía es un vicio oculto en las rodillas de los indolentes. La belleza de los cuerpos es el mágico encuentro de lo impredecible. No está cosificado en el poliedro del canibalismo. La realidad no huye. No me rindo, corro sobre los escalofríos de los mentirosos. ¿Has encendido hoy el televisor? Yo no. (Gracias a Dios) Es un don que he descubierto. Me estoy enfrentando conmigo mismo para que tú me
mates. Antología poetica preparada por
© Fernando Vallejo Agreda y cedida amablemente por
el autor, para su publicación en la revista mis Repoelas: Dos poemas de 'cuaderno verde' ~ : ~ Jaime Gil De Biedma Primavera en noviembre
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