Cabalgaba al galope sobre la arena; la espuma se enrollaba en las patas del caballo cuatralbo. Atardecía en aquella playa nórdica, y la luz del alba había sido la luz de todo el día, prologándose hasta el crepúsculo; tibia y plácida, llena de bondad y brillo. Era el día 37 y aún quedaban por delante días negros, días en los que el sol yacería muerto bajo el horizonte.
El galope, que iba a ser infinito, cayó muerto, doblegado por la mentira. Y los ángeles asesinos los retrocedieron, lo devolvieron al inicio de sus andanzas, o más atrás. Lo escupieron, le echaron tierra, lo regaron con sangre amiga; lo convirtieron en historia, en falsa historia, en delito… Pero nunca lo abandonaron pues prefirieron tenerlo preso.
Hoy el caballo cojea junto al mar. No hay ya poetas que vibren, ni gloria; sólo hay supervivientes. Inspirados en el rugir del galope quedan pocos, la mayoría se entregaron a músicas zalameras, a Dios o al Trabajo. “No es momento para caballos” oí, y quizás tuvieran razón.

Lanzados estamos al sórdido mundo de muertes pasadas que araron mentiras presentes, y entre las mentiras, malas hierbas somos. Cómo escapar a caballo sin caballo, de un lugar que no tiene escapatoria.

Galopa caballo cuatralbo que la tierra es tuya... Me alcanzarás, quizás en sueños; que aún me exalto con tus antiguos pasos. ¡Ay, quién pudiera remover, en vez de vivir, los tiempos!