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Nunca
hay primavera en tus ojos,
el invierno ha hecho allí su nido para siempre.
Una lluvia de grises ocupa tu piel
y a ello se suma, tácitamente, el amarillo de los campos.
Un arduo verde huye confuso a lo largo de la carretera,
que nos lleva al cabo de un nada,
fresco y llamativo, como la mentira recién nacida
de una larga boca sagaz, decidida a decirnos todo
sobre las verdades que nos asedian.
Miro en silencio cómo en plena sequía las plantas
saladas
aguardan una vida suculenta dentro de la noche del agua,
igual que mi alma descubre la belleza de lo profundo.
Tú recoges todas las antiguas estaciones,
dejas las lluvias que alimenten los ríos a carretadas,
mientras estás mirando la bella entereza de la piedra.
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