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Hay
un toc, toc, extraño en la puerta, poeta!
¿Quién será?
Es el viento de poemas, que gimen... _Quieren ser!
Es el viento al respirar, poeta. ¿No oyes suspirar?
Es el viento que pasa y se deshoja en el umbral
No es viento, poeta.
_ Son hojas desplegadas!
Enteleridas de frío, que agitan las olas de tu pecho.
No es un viento real.
¿Oíste sus voces gritar?
Es el viento que al paso rompió algún cristal
de un monte reprimido...
Tu eres el amor, dicen, que aquí quiere entrar...
_ Es el viento no más;
Su nombre: son blancas hojas que pasan y se olvidan.
Por eso nadie las nombra.
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